La mano de Dios

La mano de Dios podría ser un inventario, un catálogo de corazones rotos y accidentes viales, de viejas películas del cine mexicano y departamentos asfixiantes en una tarde citadina. Es un libro sobre la soledad y el miedo. Algo más antiguo que este margen norteño de violencia, esta periferia latinoamericana, aunque sea definitiva marca de nuestra configuración presente: pequeñas y frustrantes ciudades de provincia en donde, casualmente, las balas atraviesan la noche chingue y chingue el sueño de sus cómplices y buenos paisanos. Pero pesa más la soledad humana, universal y local, temor de siempre y de hoy en día. Ahí es probable que estos relatos encuentren su punto más álgido y su resplandor distintivo, incluso si la resolución puede ser de una sencilla resignación no estoica, sino una leve apatía que oculta de nuevo los pesares de la sangre. En La mano de Dios el Todopoderoso brilla por su ausencia, pero no es un arrebato ateístico sino verdadera descripción del vacío del mundo. Es también una elegía al corazón que los habitantes de estos mundo llevan entre las manos, tropezando torpemente con otros objetos y personas, mostrando y ocultando una fragilidad abierta y a la espera de la revelación venidera del otro.